Сквозь дней листанье и страниц
Уж так ли важно, где причалю.
Когда плыву средь тысяч лиц
И этих лиц не замечаю?

Ну как сравнить волну с волной?
По их паденью? Их величью?
Когда мне штиль, как шторм иной,
А то, что главное – вторично?

Всё перепуталось во мне:
Болит не там совсем, где рана,
И то, что быть должно на дне,
Всё на поверхности. Как странно!

Всё перевернуто и вдрызг.
Мой взгляд, всегда скользящий мимо,
Чего-то – вдаль, чего-то – близ,
Я не люблю и не любима.

И лишь одно из всяких чувств
Во мне еще осталось, к прочему,
Наипоследнейшим, как пульс –
Мои взрослеющие дочери.