Всё относительно в зависимости “от”,
И истина – скользящая кривая –
В отчаянье саму себя же рвёт,
Пытаясь “быть”, хоть что-то понимая.

И вяжет бесконечные узлы,
И штопает безудержно пространство,
Отстаивая вечные “азы”
И право на своё же постоянство.

Не “потому” живущая, а “для”,
Во все века хранящая морали –
Не из тебя ли мертвая петля:
Другая сторона твоей медали,

Которую вовек не заслужить,
Уж если есть она на самом деле?
Эй, ты, привыкший честью дорожить, -
Попробуй соблюсти её в борделе!

Под пьяный хохот всяких жеребцов
И скрип давно расшатанных кроватей
Надеешься ты зря, в конце концов,
Не стать причиной будущих зачатий.

Ну что ж, дерзай: блажен ты или юн,
А мне оставь за истину... цепляться.
Кто нынче свят – тот более чем лгун:
Ну да – Иисус, среди такого блядства.

Но – истина. Она еще в цене.
Закрученная в ложные спирали,
То – там, то – сям, то где-нибудь в вине
Всплывают надоевшие морали,

Отстаивая вечные “азы”
И право на своё же постоянство,
Всё вяжут бесконечные узлы
На память. Для похмелья. После пьянства.

И я, опять “заблудшая овца”,
За них хватаюсь слабыми руками,
Уже не в силах рассмотреть лица,
Всегда в меня бросающего камень.